Em Mim Morrem Todos os Versos

S   o   n   h   o 

Inebriado laço

Traço de meu traço

S

u

s

p

e

n

s

a

Corda

Sufoco

P   a  l  a  v  r  a

Sonoro carbono

Velha centelha

Fagulha difusa

Semente incandescente

P   o   e   m   a

Efabulada rábula

Gárgula

Sacristia

Prece circunstancial

Verso a verso,

 Morrem em mim todos os nomes

M  e  t  á  f  o  r  a

Baptismo

Cismo

Oficio

Vício

Magnificente imagem

Corpos

Sedas

Espasmos

Voz

Labareda

Esplendor

Diletantes papoilas

Pupilas dilaceradas

Devotos votos

Letras secas

Gélida geada

Rasgos de dor

L  i  t  u  r  g  i  a

No rebordo da palavra

No resto que resta

O sonho extingue-se em chama

Folha a folha

Desfolho-me

             Em mim morrem todos os versos

                                                                               

.

A Queda

Não fales

Nada digas

Nem uma palavra sequer

Queda teus lábios cerrados

Assim  se  quedam  os  meus



Não olhes

Não toques

Não

Não sopres fragrâncias           d´ estio

Queda teu corpo em estátua

Assim  se  quebrará  o  meu



Não escrevas

Não cantes

Não

Não declames do sonho        o verso

Queda mudo teu mundo

Assim  ensurdece  o  meu



Não segredes lugares

Não contes das margens verdejantes

Nem dos vales coloridos        onde plano

Queda teu sonho turvo

Assim  se  escurecesse  o meu



                                                                                                                                 .

Tempo-Ampulheta

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                                                       Tempo-Ampulheta

Cedo cedi ao mundo as madrugadas

E à noite me entreguei em sombra.

Do mundo queria todos os sonhos

E todos se perderam.

Cinza na ruína dos dias

E assim, que fazer de mim?

Apavora-me

O ruído das fontes

O marulhar das horas

O gotejar do tempo

Passando impassível

Sem me olhar

Sem escutar meu grito

Sem tocar meu choro

E assim, que fazer de mim?

A idade decompõe-se.

 Fracções.

Instantes.

A memória multiplica os dias.

Lugar semi-breve

Marcado em mim.

O espaço-tempo converge e colapsa.

Sufoca-me

O Espaço.

Excede-me

O tempo.

Não sou mais

que um

ponto

.

S

                        O

                                                                            N

                  H

O

.

.

.

Como areia escorrem letras,

Estilhaços.

Versos de vidro e de aço.

Instável

O solo que sustem os dias.

Volátil

O chão que suporta os passos.

Este tempo que me torna

Palavra de pedra

Ânfora quebrada

Desalinhado linho.

Estremeço.

Como se fosse tempo

Recém-chegado,

Como se fosse dor

Recém-nascida

Em permanentes águas.

Bago de uva sem rosa

Meu corpo-urze.

Aro de fogo circular

Cingindo meu redundante pensar.

E assim, que fazer de mim?